# Será que houve algum eclipse no sol espiritual que brilha sobre o chapeuzinho do querido amigo Dalai Lama? Teríamos perdido a proteção áurico-egregoral tibetana?
Agora, como se já não bastassem todos os problemas que me exasperam, ainda preciso costurar os fiapos de força qu'inda me restam, para enfrentar a profunda crise psicológica do Malatesta. A crise começou na semana passada, quando o stronzo recebeu uma absurda carta anônima, insinuando que ele, Giuseppe Malatesta, é filho bastardo de meu falecido papaizinho Timothy Steinway.


Que disparate! Que calúnia! Que afronta! No entanto, a dúvida foi crescendo e a carta anônima acabou por transtornar o já deficiente juízo do traste, fazendo com que ele passasse me dirigir olhares incendiados de rancor. No mínimo, deve estar se achando uma espécie de "homem da máscara de ferro" ou então um explorado "Cinderello". Quá! Quá! Quá! Só rindo!
Hoje cedo, imaginem só, ele desceu ao porão e começou a reativar aquele projeto para a construção do forno crematório, aquele projeto que o stronzo jura ser para um forno de "pizza a metro". Por isso e mais aquilo, só enxergo uma saída: o teste de DNA! E é melhor eu tratar da coisa o mais rapidamente possível, antes que o porco cane vá procurar ajuda em algum programa de televisão. Meu papai deve estar a revirar-se todo, lá na tumba do cemitério de Torquay.
Tenho quase certeza de que sei quem enviou a carta maldita: nossa vizinha, a odiosa Dona Valdivina Fagundes Figueiroa, aquela que descolore o buço com água oxigenada.